É isso. O fim da linha. Ninguém estava saindo do Dead End Alley vivo.
Assim que você puxou o starter-word, você sabia ... ninguém estava saindo do Dead End Alley vivo.
É isso. O fim da linha. O famoso último estande. Sua motosserra recém-borrada troveja na vida, chutando e espalhando com intenção maliciosa. Múltiplos rótulos de aviso sugerem que o dispositivo não era destinado a carnificina. Talvez seus irmãos tenham nascido para as garagens de homens de meia idade ... destinados a enferrujar no escuro, mas a semelhança familiar é nula. Esta é uma arma, uma ferramenta furiosa de ira e vivissecção gritando para ter sua garantia anulada.
Cada casca sem vida por Miles agora sabe onde você está.
Os poucos outros que chegaram até agora se movem apatizadamente por você. Cada um deles tão irremediavelmente ligado ao fato de preferirem se livrar da morte certa do que a luta. Arrastando -se vagamente, curvados sobre seus telefones ... zumbis menos a necessidade de cérebros.
Você bate na sua mixtape de massa morta-viva e veste seus fones de ouvido pela última vez.
Pode ser pior. Pelo menos você está morrendo apenas uma vez hoje.
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